Poeira pra cá, de cá pra lá, poeira do avesso, poeira às avessas. Sinestesia completa.
A música de fundo mudou, diz ela, os tapetes foram retirados, o chão está mais frio agora, sensível, sem estorvos para futuros tropeções.
A temperatura anda bem baixa por aqui, observa. As fotos quase congeladas sobre a cómoda ainda incomodam, todos aqueles ciclos deixados pela metade, sempre.
As palavras sujas se repetem na boca, uma massa gasosa de nostalgia suspende o ar. Ela some pela cortina logo depois...e veja só, a cortina púrpura ainda balança do mesmo jeito, como quem quer avisar alguma coisa, sempre.
A memória atônita começa a buscar suas vestes por debaixo dos panos, passa pela abóbora colorida no gesso que enaltece a estante, volta surpresa, com mágoa, aos olhos de quem a pertence.
Passos largos, cheios de firmeza, buscam a direção da gaveta com figurinhas de cor instável coladas na frente, furta-cor, como quiser. Abre a gaveta devagarzinho, como quem os olhos nunca tivessem rastejado todos aqueles cantos bilaterais.
Abre, toca-os. Eles ainda mordem.
Todos aqueles artigos mortos dentro da gaveta continuam vivos. Ela só queria espiar, confessa. Como sempre.

M.B